Y si canto triste
es porque no puedo
borrar el miedo
de mis pobres ojos.
Yo no amo la muerte
ni su paso tan helado,
no la quiero para hoy, ni tampoco como recuerdo;
que me gusta el latir de ese corazón que, luchando,
da vida a la muerte a la que lo han condenado.
es porque no puedo
borrar el miedo
de mis pobres ojos.
Yo no amo la muerte
ni su paso tan helado,
no la quiero para hoy, ni tampoco como recuerdo;
que me gusta el latir de ese corazón que, luchando,
da vida a la muerte a la que lo han condenado.
Cuando yazga, yazga en la tierra, que mis errores
no causen pena en tu pecho;
Recuérdame, pero ¡ah! olvida mi destino;
Recuérdame, recuérdame, pero ¡ah! olvida mi destino.
El domingo es triste, mis horas son de insomnio
Amado, las sombras con las que vivo son infinitas
Las pequeñas flores blancas nunca te despertarán
Allá donde el coche fúnebre de la tristeza te ha llevado
Los ángeles no tienen intención de resucitarte
¿Se enfadarían si pienso en reunirme contigo?
Amado, las sombras con las que vivo son infinitas
Las pequeñas flores blancas nunca te despertarán
Allá donde el coche fúnebre de la tristeza te ha llevado
Los ángeles no tienen intención de resucitarte
¿Se enfadarían si pienso en reunirme contigo?
Te ruego me permitas colgar la letra de la canción de Lluís Llach en catalán. Me gusta mucho más:
ResponderEliminar"Jo no estimo la por, ni la vull per a demà,
no la vull per a avui, ni tampoc com a record;
que m'agrada els somrís
d'un infant vora el mar
i els seus ulls com un ram d'il·lusions esclatant.
I si canto trist
és perquè no puc
esborrar la por
dels meus pobres ulls.
Jo no estimo la mort
ni el seu pas tan glaçat,
no la vull per a avui, ni tampoc com a record;
que m'agrada el batec d'aquell cor que, lluitant,
dóna vida a la mort
a què l'han condemnat.
I si canto trist
és perquè no puc
oblidar la mort
d'ignorats companys.
Jo no estimo el meu cant, perquè sé que han callat
tantes boques, tants clams, dient la veritat;
que jo m'estimo el cant
de la gent del carrer
amb la força dels mots
arrelats en la raó.
I si canto trist
és per recordar
que no és així
des de fa tants anys".
En su día escuché muchísimo a Lluís Llach, me aprendí sus canciones de memoria. Qué tiempos aquellos revolucionarios. je je je
ResponderEliminarLa soprano Jessye Norman es una de mis favoritas. Y la hermosa y desgarradora Billie siempre eterna me llega profundo, muy profundo.
¿Qué es poesía? --dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
Mi poema preferida del mundo mundial es éste (de José Hierro):
Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.
Grito "¡todo!", y el eco dice "¡Nada!"
Grito "¡Nada!", y el eco dice "¡todo!".
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.
Millones de besos Doc!
Otro aporte para complementar esta preciosa entrada, tomado de la Oda a La Primavera de Neruda:
ResponderEliminar...Primavera,
muchacha,
te esperaba!
Toma esta escoba y barre
el mundo.
Limpia
con este trapo
las fronteras,
sopla
los techos de los hombres,
escarba
el oro
acumulado
y reparte
los bienes
escondidos,
ayúdame
cuando
ya
el
hombre
esté libre
de miseria,
polvo,
harapos,
deudas,
llagas,
dolores,
...
se enfadaría seguro!!
ResponderEliminarme ha dejado muy impresionada la letra. No he escuchado nada, pero imagino la música que envuelve a esas palabras...
volveré para esuchar
Besotes
Por supuesto que está mucho mejor en catalán, nadie lo duda, pero no todos conocen ese idioma. Ese fragmento es el que más me gusta, Luis
ResponderEliminarUn poema precioso el de José Hierro, por contenido y por ese juego contante entre dos elementos contrarios: Todo y nada.
Besos y gracias, Esther
Neruda aparte de maravillosos poemas y sus múltiples contradicciones era un extraordinario guía hacia la utopía. Gracias por ese hermoso poema, Armando.
ResponderEliminarTienes que hacerlo, Lola sé que te gustará.
Besos
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarMe ha pasado un frio por toda la columna, gracias Krapp.
ResponderEliminarEntiendo tu escalofrío Nico, lo entiendo muy bien. Gracias a ti.
ResponderEliminarSi, después que yo muera, se quisiera escribir mi biografía,
ResponderEliminarNada sería más simple.
Exactamente poseo dos fechas -la de mi nacimiento y la de muerte.
Entre una y otra todos los días me
pertenecen.
Soy fácil de describir.
He vivido como un loco.
He amado a las cosas sin ningún sentimentalismo.
Nunca tuve un deseo que no pudiera colmar, pues nunca anduve ciego.
Incluso escuchar para mí fué nada más que un complemento del ver.
Comprendí que las cosas son reales y totalmente diferentes unas de otras:
Lo comprendí con los ojos, jamás con el pensamiento.
Comprenderlo con el pensamiento hubiera sido encontrarlas
todas iguales.
Un día me sentí dormido como un niño.
Cerré los ojos y dormí.
Y, a propósito, yo era el único poeta de la Naturaleza.
Fernando Pessoa.
Dr. Krapp, hermoso y emotivo post, no conocía Llach, todos los videos muy buenos, lamentablemente en el de Billie Holliday, aparece una leyenda que señala que este video está bloqueado en Chile. El de Eric Clapton, con "Tears in Heaven", me ha gustado mucho.
ResponderEliminarsaludos
Grande siempre Pessoa uno de esos escritores que uno puede leer y releer y cada vez suena diferente como pasa con los grandes músicos de jazz, Kuto.
ResponderEliminarLlach cantando siempre en catalán representa una de las cumbres musicales de la música popular española desde los años 60. Un cantautor excepcional rico en matices y en sensibilidad.
Sería interesante que pudieras escuchar Gloomy Sunday, Hector, un tema maldito del que algún día habrá que escribir algo.
Saludos
En un día como este comparto con unstedes uno de los que creo de los mejores poemas que he leído:
ResponderEliminarEl enamorado (J.L. Borges)
Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.
Sois unos románticos sobre fondo triste. Igual es por la primavera.
ResponderEliminarUna belleza de canciones y poemas. Iba a añadir uno pero lo he releído y creo que es demasiado triste.
"Tears in heaven", escrito tras la pérdida de su hijo es muy muy dulce; hacía siglos que no lo escuchaba. El poema Vida de José Hierro tuve que declamarlo en uno de mis cursos y grabarlo. Es muy singular. Me encanta.
Pues eso, que me ha gustado mucho esta entrada, Dr. Krapp, tanto por las canciones como por los comentarios.
Ahí me has dado con Borges, Jazz un autor que está en mi poker de escritores favoritos. El poema es de fábula, muchas gracias.
ResponderEliminarMe atrevo a decir que el romanticismo es una reivindicación de la individualidad sobre un paisaje de tristeza. Pocos temas de música pop alcanzan el grado de intensidad y emoción de esa canción de Eric Clapton dedicado a su hijo muerto de forma trágica al caerse por la ventana de un rascacielos.
Gracias por lo que me toca, Angie.
Os veo melancólicos, Doc. ¿Será la primavera?
ResponderEliminarAbrazos.
Yo me inclino a pensar, Troglo que preveíamos hace unos días las consecuencias de este absurdo cambio de hora.
ResponderEliminarAbrazos